El unicornio ya no está

Expiaciones bellas y rebeldías sanas.

Pretender que las subsidiarias escamas del día se entremezclen y clamen compensación por las vitriólicas imposiciones de los dulces trasiegos, de los pases continuos de horas, es irrelevante. Como también lo son los territorios morales, las existencias morales, las subversiones inútiles, las mentes encalladas, los inciertos valses en las cimas de los acantilados.

Todo es tenue y traslúcido, pero imberbe y trasversal como los centauros simples y las huidas premeditadas, los viajes con bolsas de cuero, las rocolas de arcadia, las almenas históricas, los rostros helados, las influencias bíblicas florales, los aromas impenitentes sin esfuerzo, la primavera en capullo y el invierno cenital, el que no sabe a fresa ácida, el que permuta su nieve por cubitos de hielo equidistantes para que no le duela la distancia entre estaciones de tren, o entre barrios sepultados o escalafones lisos o rondas nocturnas, todas ellas milenarias e inacabables como los virus otoñales o los santos griales, sin desdenes, con ímpetus desvanecidos, apenas legibles y en forma de vaina de guisante con nombres científicos en latín y cursiva y pretéritos en griego.

Todo ello aderezado por la vida terrestre.

Y mañana suplicaremos a los truenos de conciencia desgreñada un cambio de luces para que los vínculos del agua se vuelvan evanescentes y nos cieguen de dicha.