Busco la soledad en mis oquedades, en mis renuncias y mis sinergias íntimas. Me revelo internamente a mí misma y estoy conteniendo una tromba de sentimientos rotos; no sé cómo administrármelos. Intento centrar el fluir de la pasión y el raudal de proyecciones en un diario secreto de arrebolamientos varios, sutiles, preciosos.
Si me miro observo mis caídas pendulares, mis respuestas reflejas, los prismas precintados. Entonces recaigo en balbuceos varios, inoperantes, miméticos, en luchas férreas con la repetición, la fugas y panoplias donde me guarezco, las seminales y pretendidas referencias, y las mentiras, que no son más que copias de iras fraccionadas. Mis ensayos con la prestidigitación no me han llevado tan lejos como pensaba. Debo esperar y creer a pies juntillas las prevaricaciones inmediatas.
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