Sobrevivir en el pueblo

Me supera. Me doblepasa. No puedo con el pueblo. Regreso a Madrid tocado. Esta vez he sentido que cada vez se conservan menos cosas que me hagan revivir mi infancia. El campo donde jugaba está vallado. El lejío ahora es un polígono industrial. Mis alrededores, asfaltados. Y las calles, vacías.
¿No hay niños? Las madres ya no vocean a los hijos para que vuelvan a casa. Cuántas veces habrá gritado mi abuela desde la esquina de casa
-Diegooooo, venga que ya va siendo horaaaaaaaaa.
-Espera un rato más.
-"Ni uno ni medio" agachaba la cabeza, y destinaba mis últimas energías del día a un sprint hasta alcanzar a mi agüe.
-Mira qué horas son ya. Anda, tira, que ya está tu tío en casa.

Y esto ya sólo quedará en mi memoria. Y no parece que aquellos con los que compartí experiencias me ayuden a refrescarlas. Más preocupados por tener una casa con la mejor fachada, una puerta ostentosa o un cochazo. En una sola generación el orgullo ha alcazado cotas que mi vara no consigue medir.

Qué ajeno a su estilo de vida. Me siento extraño, desubicado, como en la adolescencia rural. Pero en este caso porque soy un mindunguis, a su entender. Claro, no tengo casa, ni coche, ni me he casado, ni tengo hijos... ni novia. Vamos, un pobrecito para ellos, supongo. Qué drama, no sobreviviría al pueblo.

Me he emocionado con Pueblo Blanco, de Malú